domingo, 25 de septiembre de 2016

Un alcohólico no es un enfermo,es un vicioso y un cobarde







Antes de que los tigres de lo políticamante correcto afileis las uñas, os diré que fui alcohólico muchos años, y que los cuatro últimos años de mi vida los he pasado junto a una borracha.

Un enfermo es alguien con un mal que no puede controlar, que requiere cuidados y medicación, y del que no puede salir con un simple acto de voluntad. Un borrachuzo bebe porque quiere, porque le faltan cojones para decir "la de ayer fue la últtima".Yo lo hice, luego cualquiera puede.

La cobarde alcohólica por la que me he dejado la piel los últimos años, todos los días decía "porfi, la última". Y cuando la descubrías bebiendo te montaba unos polllos increíbles. Son seres, sobre todo COBARDES, pero también astutos, mentirosos, ladinos y MALVADOS.

Llevo mi vida entera rodeada de enfermos NO imaginarios (yo mismo) y nadie me convencerá jamás que un alcohólico no es un parasito del sistema, incapaz de echarle valor para enfrentarse a la dureza de la vida, porque sí, una Voll Damm es más asequible,. COBARDES!!!

Corrección Política = Pensamiento único






Lo que esbozó Orwell lo han terminado por llevar a cabo progres y fascistillos, con la inestimable ayuda de perroflautas y feminazis. Ya no puedo decir "¡Estoy hasta lo cojones de esta mierda de país!!" (bueno ,todavía puedo), sino "Atravesamos una situación política muy delicada". Como ven ustedes, no es lo mismo,se ha perdido el cabreo, lo que nos queda a los ciudadanos de a pié.

Si me quitan mi derecho a expresarme con fiereza y desrucción, están modelando mi pensamiento de forma que sucesivas generaciones ya sean incapaces de pensar por sí mismas y sólo repitan las biempensantes consignas del pensamiento único.

Entre "Mecagüendios, ese hijo de puta al trullo y que devuelva lo que robó" y "dejemos que sea la justicia la que actué" hay una diferencia tan estremecedora que produce pánico pensar a qué modelo de sociedad nos va a llevar la segunda.

A mí me llaman radical, y lo soy, pero lo verdaderamente preocupante es que hemos convertido la palabra en un insulto, cuando lo verdaderamente insultante debería ser "demócrata".

Quiero decir "Hijodeputa", quiero decir "cojones", quiero decir "a ese cabrón habría que matarlo", sin ser mirado como un peligroso asesino. SON PALABRAS, JODER, NO HECHOS, SE HA CRIMINALIZADO EL PENSAMIENTO.

viernes, 23 de septiembre de 2016

Peace, love, and respect






Sin respeto no hay nada. Pero no me importa tanto ayudar a la ancianita que cruza la calle, que es importante, como los curas pedófilos. Hay niveles. Como en todo.

Quien introduce en una urna la papeleta del PP no está respetando el derecho a un trabajo digno,ni a educación y sanidad públicas y de calidad, ni a un país acofensional, ni a que los curas sean condenados a prisión, y por tanto NO se merece mi respeto. Estoy harto de la entronización de la democracia y del derecho a opinar. Yo no opino sobre física cuántica, así que tú, alfalfabestia que te nutres de Tele5, no opines de política. Y tu derecho al voto debería ser revisable bajo examen, como quien aspira a la nacionalidad española (con preguntas sobre tapas y toros, esa es otra)- El sufragio universal es un invento del maligno, como bien sabe Kissinger, que pasó de instalar dictaduras en su patio trasero a posibilitar las infinitamente más manipulables democracias. Sin educación, cultura y libertad de prensa, no hay democracia. La educación en este país, pese al sinnúmero de grandes profesores, está orientada a producir maquinaria barata. La cultura está mal vista, es cosa de raros, pedantes, snobs y engreídos que compran libros, discos,van al teatro, visitan museos...Y la libertad de prensa (de TV, seamos serios) está en manos de dos grupos.

Me podéis llamar nazi, pero el voto de un anciana con alzheimer, a la que dos monjas la llevan al colegio electoral en silla de ruedas con la papeleta del PP en elsobre no puede valer lo mismo que el de un miembro de "Jueces para la democracia".

Para que quede claro, si no se dan las mínimas condiciones de educación,cultura, y libertad de prensa, NO ESTOY A FAVOR DEL SUFRAGIO UNIVERSAL.Y en este país no se dan..A cascarla.

jueves, 22 de septiembre de 2016

Exterminio de malnacidos




Llega una edad en que tienes que volverte maniqueo y hacer limpieza de esas personas que no te aportan nada  sino que además estorban en tu vida: mi ex-, mi madre, mis supuestos amigos de Donosti, y algunas gentecillas más. Muchas. Como mi pandilla perroflauta de los'90.

-Lo de mi madre es obvio: severo maltrato infantil que me ha ocasionado un Trastorno Límite de la Personalidad, diagnóstico que por 13 años fue errado por Trastorno Bipolar, con las consiguientes medicaciones equivocadas y contraproducentes. Lo único que espero de ella es la legítima.

Mi ex- es alcohólica, pero no se le puede nombrar el tema. Su agresividad, amargura, e incapacidad para el diálogo, son infinitas. Nunca te dirá nada bueno, sólo resaltará tus fallos y defectos. Pero como todos los alcohólicos, tiene dos caras, y esa "cara buena" es la que te engatusa durante 4 años. Sólo espero su muerte por cirrosis

Por suerte ambas están alejadas de mi vida por orden psiquiátrica

Cuando tienes "amigos" en Donosti, que en veinte años de grave enfermedad, no te llaman ni una sola vez, no tienes amigos.


Así que me quedo con mis verdaderos amigos: Chari, Marigé, Natalia, Ángel G.,Sagrario, , Marisol, Belén Z. Juaniyo, la peña de 0'Recuncho,y pocos más. Perdón si omito a alguien,pero por mi,el resto,especialmente los donostiarras, y la perroflautada de los '90, podéis agonizar eternamente.

miércoles, 21 de septiembre de 2016

Ante las elecciones vascas y catalanas







Dejando aparte la paradoja de que se vaya a elegir gobierno en dos territorios históricos en ausencia de gobierno central, me gustaría dar mi modesta opinión sobre las diferentes opciones que se presentan.

Me he devanado los sesos, he leído periódicos (no, no hay TV que entre en mi casa), he leído los prospectos electorales, he echado sus buenos vistazos s las respectivas webs, y la conclusión es la de siempre:

NO a PP y PSOE por higiene
NO a C's por su indefinición política
NO A "En marea unidos podemos" o como se llamen ahora, por su empanada ideológica
NO al PNV porque cuando se descubra su red de nepotismo y clientelismo, Pujol va a ser ascendido a los altares

Descontando los muy lícitos votos sin opciones de escaño, y respetando mucho la abstención y los votos en blanco y nulos, creo que las únicas opciones presentables son BILDU y BNG (desde una óptica de izquierdas, ojo)


Me pasaré la noche electoral pegado a la radio y a internet, perderemos, me cabrearé, escribiré una soflama incendiaria en el blog al día siguiente, y Feijoó (el que me toca más de cerca) seguirá cerrando y privatizando hospitales y desmantelando lo que queda de la educación pública.ESPAÑA, UNA, GRANDE, Y LIBRE. E INCULTA Y MANIPULABLE,añado.



domingo, 18 de septiembre de 2016

Un país llamado Cristiano Ronaldo



Llámenle si quieren F.C Barcelona, Selección Española, o como quieran, saben de lo que hablo. La triste, jodida, y puta realidad, es que el "Marca" es el periódico más vendido de España y, año tras año, las sucesivas finales de Champions, o lo que carajo sea, son los programas más vistos en TV.
Yo vivo en mi puto mundo, ni siquiera tengo televisión y vivo al margen de esa bazofia infecta, pero pese a todo no me quedan más cojones, para salir de casa, ir a una cafetería, y poder relacionarme, que saber quiénes son CR7, el defraudador de impuestos Messi, y muchos más.

"Dios y el estado" (Bakunin) ya es una lectura anticuada, ahora se llamaría "Fútbol y el estado".

Los pobres pagan a los millonarios para que se diviertan y les entretengan. ¿Se había llegado a tal perversión, a tal degeneración, en la historia de la humanidad?

Kalashnikov, sí, una vez más va a salir de mi pluma esta palabra amada, para expresar lo que siento cada vez que veo a Sergio Ramos (llámenle X).  

No tengo televisión porque, además de un lujo que de momento no me puedo permitir, no quiero. Pero incluso aunque viva encerrado en mi pequeño apartamento, solo con mis discos, mis libros y mis gatos, y renuncie también al teléfono y a internet, algún día tendré que salir a comprar comida y escuchar "vaya partidazo que hizo el Celta". Y vomitaré sangre, eso si no me revuelvo y le calzo una ostia al alfalbestia futbolero de turno.

¿No se dan cuenta de que están absolutamente bajo control?

viernes, 9 de septiembre de 2016

PEDRO SÁNCHEZ Y EL TERRORISMO DE ESTADO

Un político con aspiraciones de hombre de estado, un posible vicepresidente del gobierno español (hablo de Pablo Iglesias, aunque lo que voy a referir, en la inexistente memoria política de este país, es ya tan lejano como el reinado de Tutmosis III) no puede, bajo ningún concepto, morder la mano que le va a dar de comer y recordar al que puede ser su presidente "la cal viva". Hace muy poco, una gran amiga me decía que para ella fue grandioso aquel momento, porque desde hacía 30 años necesitaba que alguien le dijera en el parlamento al PSOE, a la cara, la sangrante realidad de la guerra sucia,del terrorismo de estado, de los GAL, de Lasa y Zabala. Comprendo su postura y la respeto, pero no la comparto. Eso lo puedo y lo voy a hacer yo, que soy un don nadie, un proto-terrorista carne de presidio, híbrido de anarquista y abertzale, que desde un blog y un perfil de facebook canta sus verdades. Y lo voy a hacer ahora mismo. Pero que un candidato a la presidencia lo haga le descalifica para acercarse ni a oler una tarea de gobierno, gobernar es otra cosa, yo soy un número más, un simple ciudadano vasco hasta los cojones de esta mierda de país, que ha decidido desafíar a la Ley Mordaza. Punto.
Dicho lo cual, hoy me he dedicado a evocar con verdadero cariño y emoción al glorioso GAL, y de paso recordar al posible votante del PSOE de qué alimañas es heredero el guapo (otro mérito no le conozco) presidenciable "socialista", ante la no improbable eventualidad de batir el récord mundial de elecciones "democráticas" consecutivas y legislaturas fallidas, con un presidente en funciones, que, qué cojones, además de fascista y corrupto es TONTO.

Esta mierda de país decidió borrar hace años del diccionario las palabras MEMORIA HISTÓRICA, pero yo pienso seguir tocando las pelotas

Igual además la lío y provoco el cierre de wikipedia por pertenencia al entorno de ETA, porque todo lo he sacado de aquí.

https://es.wikipedia.org/wiki/Grupos_Antiterroristas_de_Liberaci%C3%B3n


Los Grupos Antiterroristas de Liberación (GAL) fueron agrupaciones parapoliciales que practicaron lo que se ha denominadoterrorismo de Estado o «guerra sucia» contra la organización terrorista Euskadi Ta Askatasuna (ETA) y su entorno.1 Estuvieron activos entre 1983 y 1987, durante los primeros años de los gobiernos de Felipe González.2 Durante el proceso judicial contra esta organización fue probado que fue financiada por altos funcionarios del Ministerio del Interior.

realizaron acciones indiscriminadas debido a las cuales fallecieron ciudadanos franceses sin adscripción política conocida.4

Durante la dictadura de Franco y la Transición Española, con los gobiernos de Unión de Centro Democrático existieron diversas organizaciones que utilizaron prácticas terroristas para enfrentarse a ETA, como la Triple A, el Batallón Vasco Español (BVE), los Comandos Antimarxistas, los Grupos Armados Españoles y Antiterrorismo ETA (ATE). Algunos actuaban por libre, simplemente tolerados, mientras que otros tenían apoyos por parte de altas instancias del gobierno.5 También existían grupos que actuaban supuestamente integrando a algunos miembros del aparato de Cuerpos y Fuerzas de Seguridad de entonces que coordinaban las acciones y aleccionaban en las tácticas y el manejo de armas, funcionando como auténticos comandos antiterroristas de gran movilidad con colaboración de grupos armados internacionales (OASTriple A, ...).6
El caso del atentado contra Antonio Cubillo, dirigente del MPAIAC (grupo terrorista independentista de las Islas Canarias) en 1978, ha imputado a agentes con el apoyo directo del Ministerio del Interior español, o el del secuestrotortura y simulación de ejecución del director del semanario DoblónJosé Antonio Martínez Soler en marzo de 1976 tras la publicación de un artículo denunciando la purga de mandos moderados de la Guardia Civil, causaron gran impacto en la opinión pública española e internacional por su implicación con fuerzas relacionadas con el aparato de represión del Estado.
Los numerosos atentados de ETA incitaron a algunos periódicos a solicitar acciones de "guerra sucia" contra ETA7 8 o aplaudirlos cuando se habían cometido.9

Actuaciones[editar]

Los GAL estuvieron activos de 1983 a 1987 siendo responsables de 27 asesinatos. Actuaron principalmente en el País Vasco francés, aunque también llevaron a cabo secuestros, torturas y delitos económicos en algunas zonas de España. Sus atentados se dirigían contra militantes y simpatizantes de ETA, pero también afectaron personas que no tenían relación con el terrorismo, produciéndose entre este colectivo 10 víctimas mortales.
El secuestro y posterior asesinato de José Antonio Lasa y José Ignacio Zabala en octubre de 1983 y el secuestro de Segundo Marey poco tiempo después marcaron el inicio de la actividad de los GAL.
De todos los atentados perpetrados por los GAL durante los años ochenta, el más sangriento fue el ocurrido en el bar Monbar de Bayona en 1985, en el que murieron tiroteados cuatro militantes de ETA y un ciudadano francés resultó herido. Cualitativamente la acción más importante fue el asesinato de Mikel Goikoetxea Elorriaga "Txapela", uno de los más importantes miembros que ha tenido la banda.

En enero de 1988 la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional encontró indicios delictivos en la actuación del subcomisario José Amedo, quien había sido implicado en los asesinatos del GAL en un juicio celebrado en Lisboa por unos mercenarios portugueses que aseguraban haber sido contratados por el subcomisario para atentar contra etarras en el sur de Francia.13 El juez de la Audiencia Nacional Baltasar Garzón se hizo cargo de las investigaciones, descubriendo según un informe del Ministerio de Interior que los viajes de Amedo a Portugal en 1986 fueron de carácter oficial y pagados con fondos reservados del Estado. En julio del mismo año Garzón dictó prisión incondicional para Amedo y el inspector Michel Domínguez como presuntos organizadores de los GAL, quienes fueron procesados en junio de 1989 por la Audiencia Nacional y condenados el 20 de septiembre del mismo año a 17 años, 4 meses y 1 día de prisión por cada uno de los seis asesinatos frustrados en los que participaron como autores por inducción, cinco de ellos en el atentado al bar "Batxoki", de Bayona (Francia) y el sexto en el bar "La Consolation", de San Juan de Luz. También recibieron penas menores por los delitos de asociación ilícita y de falsedad de documentos de identidad. El tribunal prefirió la tipificación del delito de asociación ilícita al de integración en la banda terrorista, lo que coincidía con la tesis del Ministerio del Interior que contemplaba los GAL como "grupos de delincuentes inconexos entre sí" y no como terroristas.14 El fallo indicaba que no fue posible determinar la estructura interna, la escala jerárquica ni las fuentes de financiación de los GAL, con lo que quedaba en suspenso la identidad de los jefes superiores de los dos agentes en esta trama.


El juez Baltasar Garzón, que en julio de 1993 reabrió el expediente sobre el secuestro de Segundo Marey para evitar que prescribiera, indagaba en los escándalos destapados sobre el desvío de fondos reservados en la investigación sobre el ex-jefe de la Guardia CivilLuis Roldán, por si hubiera alguna referencia a Amedo, Rodríguez y los GAL.17 Su investigación de los fondos reservados había sido impedida desde la etapa de José Barrionuevo como Ministro de Interior, época en que Felipe González, presidente del gobierno, declaraba: «Ni hay pruebas ni las habrá». Frente a la negativa de Interior, Garzón obtuvo el apoyo que solicitó del Consejo General del Poder Judicial.18
Julián Sancristóbalgobernador civil de Vizcaya durante el secuestro de Segundo Marey, fue encarcelado en diciembre de 1994 acusado de asesinato frustrado, detención ilegal y malversación de fondos públicos, tres días después de que Amedo y Domínguez aportaran al juez Garzón información sobre aquel hecho.19 También fueron detenidos Francisco Álvarez, Miguel Planchuelo, y Julio Hierro, jefes directos de Amedo y Domínguez durante la época de los atentados de los GAL, y Francisco Saiz Oceja, jefe de la Brigada de la Policía Judicial de Bilbao. Los partidos políticos manifestaron su preocupación por las repercusiones políticas de la reapertura del caso GAL. Rodrigo Rato, portavoz del PP en el parlamento, declaró: «No estamos ante un tema judicial y penal sino ante un tema político muy serio que puede afectar a instituciones muy importantes de nuestro sistema. Parece imprescindible que el Gobierno dé explicaciones al Congreso sin que sea obligado por la oposición». José Luis Galán, abogado de la acusación popular del caso GAL vinculaba la detención de Sancristóbal con la financiación de los GAL con cargo a los fondos reservados «Nosotros siempre hemos tenido la firme y vehemente sospecha de que Sancristóbal estaba muy cerca no sólo de la financiación, sino de la organización de los GAL».20 El ex ministro de Interior José Barrionuevo expresó un rotundo apoyo a los detenidos: «Todas estas personas, mientras yo fui ministro del Interior, tuvieron un comportamiento excelente, leal y meritorio para este país, y yo estoy con ellos y seguiré estando».21
En febrero de 1995 Amedo declaraba en una entrevista en Tele 5 que Sancristóbal acabaría por derrumbarse, y que revelaría todo lo que sabía sobre el GAL. Según decía el ex subcomisario, Sancristóbal le había dicho: «Si van a por mí, hundiré al presidente».22 El Partido Popular solicitaba que el Fiscal General del Estado informara sobre los GAL ante la comisión de Justicia e Interior.23 El 17 de febrero el juez Garzón decretó el ingreso en prisión incondicional comunicada y sin fianza de Rafael Vera, número dos de Interior y responsable de la lucha antiterrorista durante nueve años con los ministros José Barrionuevo y José Luis Corcuera, inculpado por malversación y evasión de capitales, por la presunta entrega de 200 millones de pesetas a las mujeres de Amedo y Domínguez y por el encubrimiento y financiación (con un millón de francos franceses, obtenidos de los fondos reservados) del secuestro de Segundo Marey en 1983.24 Mientras el Gobierno manifestaba «perplejidad y dolor» por el encarcelamiento de Vera,25 el líder de la oposición, José María Aznar, declaraba que «El Gobierno y su presidente tienen ahora ante la opinión pública mucha más responsabilidad política que antes».26 También ingresó en prisión Ricardo García Damborenea, ex secretario regional de los socialistas vizcaínos, en ese momento próximo al Partido Popular, acusado de detención ilegal y tentativa de asesinato por su presunta implicación en el secuestro de Marey.27

En agosto de 1996 el gobierno de José María Aznar negó a los jueces los papeles del Cesid que reclamaban para continuar la investigación de los distintos casos vinculados a los GAL argumentando que afectaban a la seguridad del Estado, postura contraria a la que defendía el Partido Popular desde la oposición, cuando acusaban al gobierno de González de escudarse en la seguridad del Estado para salvaguardar la propia.42

Condenas[editar]

Los condenados65 por el Tribunal Supremo en el "Caso Marey" fueron:
  • José BarrionuevoMinistro de Interior, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 10 años de prisión y 12 de inhabilitación absoluta.
  • Rafael Vera, Secretario de Estado para la Seguridad, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 10 años de prisión y 12 de inhabilitación absoluta.
  • Ricardo García DamboreneaSecretario general del PSOE en Vizcaya, por secuestro, a 7 años de prisión y 7 de inhabilitación.
  • Francisco Álvarez, Jefe de la Lucha Antiterrorista, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 9 años y seis meses de prisión y 11 de inhabilitación.
  • Miguel Planchuelo, Jefe de la Brigada de Información de Bilbao, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 9 años y seis meses de prisión.
  • José Amedo, Subcomisario de la policía, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 9 años y seis meses de prisión.
  • Julián SancristóbalGobernador civil de Vizcaya, por secuestro y malversación de caudales públicos, a 10 años de prisión y 12 de inhabilitación absoluta.
  • Michel Domínguez, Policía, por cómplice del delito de secuestro, a 2 años, cuatro meses y un día de prisión, y a inhabilitación por el mismo tiempo.
  • Enrique Rodríguez GalindoGeneral de la Guardia Civil, por detención ilegal y asesinato de Lasa y Zabala, a 75 años de prisión y a inhabilitación.66 ,67
  • Ángel Vaquero, ex Teniente Coronel de la Guardia civil, por detención ilegal y asesinato de Lasa y Zabala, a 69 años de prisión y a inhabilitación.66
  • Julen Elgorriaga, ex Gobernador civil de Guipúzcoa, por detención ilegal y asesinato de Lasa y Zabala, a 71 años de prisión y a inhabilitación.66


jueves, 8 de septiembre de 2016

Recientemente he estado a punto de morir






Si os preguntáis por el ¨porqué?¨ de la sangrante y reciente acidificación, incorrección política e incontinencia verbal de este blog, en el título de la columna encontraréis la respuesta.

No voy a andar por aquí llorando, como he hecho otras veces, pero es necesario que os cuente que he sufrido una gravísima intoxicación sanguínea cuya única posible solución eran 10 horas de hemodiálisis "a vida o muerte". Cuando te viene la maravillosa doctora y te dice que o hemodiálisis o muerte, y que tampoco esas 10 horas garantizan nada, te planteas ciertas cosas. Y resulta que he sufrido una gloriosa "anti-epifanía", que me ha hecho llegar al profundo convencimiento de que allí afuera y más allá NO HAY NADA. No, Hendrix no está haciendo jam-sessions con Charlie Parker en un paraíso de beldades y cerveza. Dios no tiene barbas ni triángulos porque sencillamente es una criatura mitológica. Pero tampoco hay unidades espirituales cosmogónicas y new age, no, es que hay lo que sabemos, o sea VACÍO. Naces, te putean, disfrutas, mueres, y se acabó. Siempre fui tirando a ateo, pero es que ahora lo veo con una absoluta claridad y convicción. Con suerte te irás de aquí habiendo sido más bien feliz, lo más probable es que hayas llevado una existencia muy jodida, pero that´s all folks.


No hace demasiado leí una entrevista con un escritor, cuyo nombre imperdonablemente no recuerdo, que venía a decir "si vas a escribir, y lo que vas a escribir no molesta a nadie, más vale que ni te molestes". Así que en esas estamos, como habéis podido ver.


La religión: sí, ahora tenemos el fútbol, que es casi peor, pero resulta indudable que esas inexplicables creencias en criaturas omnipotentes que pueblan los cielos, y que en general dan bastante mal rollo, siguen rigiendo buena parte de nuestras vidas. En este país hay una asignatura sobre la religión cristiana y toda la pesca, lo cual, teniendo en cuenta el cúmulo de barbaridades, incoherencias y despropósitos (por ser suave), que pueblan la biblia, es infinitamente más demencial que una asignatura sobre la discografía de Miles Davis. Desde luego, entre crucifixiones o escuchas de Kind Of Blue, yo tengo claro lo que quiero para mis hijos.


Me gustaría decirles a la cara a todos los meapilas del mundo algo muy breve: "Deja de inspirarte en mediocres figuras mitológicas creadas por el poder para controlar al pueblo, como Jesucristo, y lee algo del Ché, coño!!!! La historia está llena de gente con dos cojones y te inspiras en un tío que se deja torturar y crucificar porque "son cosas de su padre". Borregos, así nos va".


Dado que la escritura es la principal vía de escape de mis emociones y mi única capacidad creativa, este blog, creado hace años con otros propósitos, se va a convertir en una atalaya desde donde cantar "mis" verdades, con mucha frecuencia. Con las limitaciones de una bastante seria enfermedad, y con una ya no corta vida llena tanto de experiencias gratificantes como terribles (o sea, probablemente como tú) voy a liarme a metafóricas ostias, en espera del día en que apoyar verbalmente desde aquí a esa vanguardia revolucionaria armada que empuñe el kalashnivov para liderar la revuelta del 99% explotado contra el 1% explotador.  Y ahora voy a seguir navegando por internet en preparación de mi próximo viaje a Moscú, que a falta de mausoleo de Bakunin, visitar el de Lenin me apetece.


Buenas noches, y buena suerte. 


PD: una reciente encuesta indicaba que, en este mismo instante, el 100% de la población islandesa menor de 25 años es atea. En un "maravilloso" mundo occidental regido en su inmensa mayoría por personajes que adoran crucifijos de madera, con la suma de cuyas reliquias esparcidas por el orbe se podría construir un crucero de grandes dimensiones, quizás no todo está perdido.

lunes, 5 de septiembre de 2016

Arnaldo Otegi



Imaginemos un país "democrático", donde, el político más odiado y temido por el sistema, una figura que durante años, y según Amnistia Internacional, ha sido "preso político", es incapacitado para ocupar cargos públicos. Imaginemos ahora que ese político, en lugar de una persona cuajada en mil lides, con una honradez a prueba de bomba y una facultad de encajar fuera de lugar, fuera un engreído recién llegado a la política que se encontrara en su misma situación: las más suaves serían las referencias a Torquemada y las Cruzadas.

Sigamos imaginando ese país, con todos los servicios secretos y las cloacas del estado al servicio del sistema, desesperado por no poder imputar a ese político otros delitos que los de pensamiento. No hay rastro, oigan, no hay rastro de corrupción, apropiación indebida, enriquecimiento ilícito...

Imaginemos ahora que un error en Matrix permitiera finalmente a esa figura pública ser candidato a Lehendakari. Imaginemos que ganara. No, seguir imaginando es delito, Mordaza dixit. En cualquier caso, mi voto para el único político que ha demostrado altura y saber estar, y que canta las verdades. Sí, mi voto para Otegi, aunque será un voto nulo.

viernes, 2 de septiembre de 2016

Hoy me he levantado oliendo a Gasolina



No sé, ha sido ver la cara de Albert Rivera en la pantalla y ese conocido olor que me encanta desde niño ha cruzado la habitación. Lo que me jode de todo esto es que en poco tiempo volveremos al bipartidismo porque ni riveranos ni pablemos están a la altura. Y mira que me jode verme a mí mismo, digamos dentro un año, con una goma atada al brazo suplicando "¡¡sí, dame más de esa vieja política!!" Al menos a los de siempre los conocíamos, pero estos, que lo mismo te reciclan una vieja camisa falangista que te convierten a Kropotkin en socialdemócrata de toda la vida, nos han sorprendido para peor. El cargo por el cargo, no ya como medio para trincar, sino como fin en sí mismo, a que no imaginaban este desenlace?

martes, 30 de agosto de 2016

Seguía en su círculo de poetas soplapollas





"Oh, sí, que bueno eres, cuán grande esfuerzo te habrá tomado la construcción de este poema....". 12 personas, a cual más pagada de si misma, masturbándose en círculos mientras presumían de su próximo -autoeditado- poemario. Compromentidos con todas las causas posibles, desde los males del heteropatriarcado a las reservas submarinas de Hawaii, lo importante no era la reivindicación, lo importante era que le vieran en un recital tras otro y quedar como el superpoeta compromentido. Cafés de ambiente bohemio, pantalones cagados, anacrónicos palestinos, autores presentándose siempre unos a otros por incapacidad de que un verdadero escritor de fuera de su merdento ambiente se pringara entre la inmundicia. Ambiente cultural, ambiente alternativo, seis meses embarcados en un pesquero y les curaba yo la tontería ¨¿Tú támbién eres poeta?¨, no, yo masacro bebés en los plenilunios.

domingo, 28 de agosto de 2016

Siguiendo un camino equivocado





La espiritualidad, esa gran patraña. Intento, y no consigo, encontrar un hallazgo humano importante que tenga que ver con esferas cósmicas y cuencos tibetanos. Probablemente uno, el que os escribe, sufrió una pronta intoxicación de Marx y de Bakunin, que han condicionado su modo de pensar, pero sigo sin ver la validez de 600.000 jipis melenudos y drogados cantándole al amor y a krishna en delirios de barro y marihuana. Y lo jodido es que, en pleno 2016, viviendo bajo una estafa mundial de proporciones bíblicas, y con un elevadísimo porcentaje de la población sometido a condiciones de penuria monstruosa, se siguen organizando simposios sobre la canalización de la energía de los chakras transpersonales, y festivales de reggae perroflauta.


Desde mi discapacidad, desde mi enfermedad, desde mis continuos ingresos hospitalarios, desde mi nula capacidad de reacción que no sea verbal, seguiré gritando. Y es que estoy muy harto sí, hartísimo, sólo veo maldad, podredumbre, injusticia, mentira, violencia....ya no trago con el buenismo, con la new age, con la espiritualidad, con el desarrollo personal, con el jipismo, con los perroflautas, con lo alternativo, con el cuerpomente, con la izquierda blandengue....todo eso es mentira, patrañas, engañabobos, por ese camino nunca se ha llegado a ninguna parte. Seguiré escuchando a Albert Ayler pero no me tragaré su discurso de unidad espiritual, no existe el espíritu, no existe dios, lo único que existe es eliminar al tirano y la dictadura de los honestos, no veo esferas cósmicas de colorines, sólo veo niños sirios muriendo de hambre.


Y la respuesta no está en el viento, comemierdas, la respuesta está, como siempre ha estado, en un AK-47.


sábado, 27 de agosto de 2016

Babeando a la luz de la luna, son las 4 y mi polla sigue muerta




Está bien construido este sitio, sí. Si me doy la vuelta entre las sabanas, mi propia flaccidez me produce asco y repugnancia, así que me levanto a fumar bajo el detector de humos y en menos de un minuto 3 pares de manos me agarran, agarrotan, atenazan y levemente golpean "sólo dolor, no rastro". Vuelta a la cama, primero arrastrando mis despojos por el pasillo atestado de enfermeras en pleno subidón de fentanilo, luego entre los cerrados y falsos jardines de pedruscos en lunas muertas y almizcle, vidrieras sin ojos para ojos sin vida. El eterno tríptico recorrido de 4 veces por noche, en el hospital sin balcones, en las puertas sin cerradura, en las batas sin alma, hasta que a las 7:45 vuelva a sonar Refuse/Resist al 9.7.

jueves, 25 de agosto de 2016

Los verdaderos libros de autoayuda no están en las librerias



Ahora te voy a escribir un tochazo de 637 páginas repitiendo una y otra vez, en mil maneras, cómo salí del alcohol, dejé de fumar, acabé con mis hábitos de compras compulsivas....Te lo voy a contar de forma amable, halagadora, facilona, tranquilizadora, llena de vaselina, te vas a sentir babosamente identificado, te vas a tragar el supositorio del través, y encima comprarás una y otra vez el mismo libro, con diferente título y cada vez más caro. Verás que todo es cuestión de desearlo, ni siquiera de intentarlo, ni siquiera de pelearlo, no, es suficiente con que desees algo para que el universo se asegure de que lo recibas.

Pues mira majete, que no, que todo eso es una patraña, que las cosas no funcionan así. Para salir del alcohol hace falta despertarse entre tus propios vómitos cientos de veces hasta que el último átomo de integridad humana que te quede, te haga enfrentarte a tu degradación y salir corriendo a buscar ayuda. Para dejar el tabaco tienes que verte con un respirador artificial y un médico que te diga que hay muchas posibilidades de que de ésta no salgas. Sólo dejarás de ser un comprador compulsivo cuando no puedas salir a la calle porque en tu propio barrio tengas deudas con todo el mundo. Gilipollas, despierta, quema todos tus putos libros espirituales y búscate una vida de verdad, joder, que ahí fuera las cosas están muy chungas!!!!

miércoles, 24 de agosto de 2016

Los libros de auto ayuda no valen una puta mierda



Esto de va de cuando, a los 13 o a los 50, descubres qué cojones es eso de la vida. Hay gente buena, no vendré yo a negarlo, Admito que no conozco a nadie, pero mi muestreo es todo menos significativo. Un día encontré a una sonriente y amable enfermera que parecia encantandora, así que no me sorprendió descubrir su espléndida colección de penes en formol arrancados a mordiscos. Sí, esto va de cuando un día descubres que las bolas extra se acabaron y la vida es ese montón de mierda pegajosa que resbala justo entre las primeras lluvias del cenagal y la caja de viejas casetes de Townes Van Zandt. Has pasado 20 jodidos años intentando crecer espiritualmente, tragándote la mierda de Gandhi y Louise Hay, escucuchando obsesivamente "A Love Supreme" y  recitando las meditaciones dinámicas del soplapollas de Osho, para que justo a la hora de cenar el chalado babeante de al lado te cuente la verdad: lo que hay bajo la costra del pollo no es pollo, son fibras congeladas de olanzapina concentrada, y en ellas a los locos del manicomio se les revela la verdad a las tres de la mañana si, con suerte, hay insomnio en el cierzo.


SHUT THE FUCK UP AND KILL YOUR NEIGHBOURS!!!!!

jueves, 16 de junio de 2016

MÓNICA (parte I)







Paseaba despreocupado, ajeno al día, ajeno al mes, ajeno al año. Granada era su ciudad favorita de España, podría decir incluso que del mundo, y mientras paseaba por el Albahicín pensando en su charla del día siguiente -un repaso a la "otra Florencia", la que apenas aparece en los libros- se daba cuenta de que todo el año había estado supeditado a ese mes de junio, del que ahora las fechas le parecían extrañas, un mes con día 7 y 21, donde leía la charla más importante de su vida y se casaba con una mujer a la que apenas conocía.

Resultaba paradójico pensar que apenas la conocía, porque estaba en su vida desde hacía 7 años, pero un impenetrable muro de grises los separaba. Se casaba por inercia, porque todo el mundo asumía que lo harían; pero el amor -si es que existió- se había apagado hacía eones.

De repente, a lo lejos, le pareció reconocer una silueta conocida, unos ojos de brillo inconfundible, una sonrisa de desmantelar misiles. Se acercó, y sí...¡era Mónica!, su gran amor universitario, aquella noche en París en la que pudo pasar todo y no pasó nada...pero sí.

Estudiaban Historia, cuarto de carrera, y fueron de los 30 afortunados del curso que ganaron un viaje a París para recorrer con calma el Louvre. La última noche salieron a tomar unas cervezas y su conexión, si ya era fantástica, se tornó en algo extraordinario. Notaron como el resto del grupo les hacía un peculiar vacío, conscientes de que allí se estaba cocinando algo. Se alegraban por ellos, eran dos de las personas más populares de la facultad, y no se les conocían novios ni flirteos.


martes, 7 de junio de 2016

EL PINTOR







Gerardo no tenía una mente normal, si es que existe ese concepto. Era hiper-sensible, y frágil como el vidrio más delicado. Poseía una inteligencia y una intuición que se salían de las tablas. Era un solitario vocacional cuya gran afición y vía de escape era la pintura. Visitar la cochambrosa nave en la que trabajaba y almacenaba sus cuadros, era como visitar un museo de Pollock, Picasso, Miró...De nuestros días.

Pero él no tenía ninguna intención de vender sus obras, ni siquiera de exponerlas, nada más lejos de su intención; era un simple disfrute casi egoísta. Vivía modestamente de una pequeña pensión por enfermedad, y no he conocido persona menos consumista que él. Por mucho que sus poquísimos amigos y conocidos le dijéramos que aquello era genial, y que se encontraría puertas abiertas de galeristas, compradores y museos, el se cerraba cual almeja autista. Así que, simplemente, dejamos de insistir.

Gerardo, además, seguía la política con interés, algo paradójico teniendo en cuenta el aislamiento casi monacal en que vivía. Tenía una ideología que sus amigos llamábamos “anarquismo gerardiano”. No creía en las fronteras, las banderas, los ejércitos...Pero no se identificaba con ninguna organización ni sindicato, aunque a veces acudiera al Ateneo Libertario, lo suficientemente ecléctico como para dar cabida a sus casi siempre heterodoxas ideas.

Su única actividad, aparte de la pintura, era ir todos los días a la misma cafetería y leer todos los periódicos de las diferentes tendencias. No era conveniente para él, para su exagerada delicadeza, y siendo un hombre naturalmente quebradizo, respirar la polución de noticias estúpidas, desagradables y pringosas de eso que hoy en día llaman política.

Soñaba con una revolución, una revolución que acabara con todo el corrupto dinero. Aunque la famosa frase del Che “la revolución, o es armada o no es revolución” le atraía, su natural pacífico le hacia soñar con una revuelta con más amor que fusiles. Un levantamiento popular que consiguiera terminar con todas las sabandijas de los partidos políticos sin disparar un solo tiro. Y luego organizar una sociedad horizontal con representantes y portavoces, y no plagada de dirigentes y dirigentillos. Era utópico y factible a la vez.

Después de la cafetería, volvía a su cubil y ponía un disco de Bob Dylan. No tenía más discoteca que la obra íntegra de Dylan. Y en función del disco que eligiera, pintaba.

Empezó a frecuentar cada vez menos la cafetería, porque incluso los artículos de opinión estaban llenos de basura, no había política, sólo lo que él denominaba “prensa del corazón parlamentaria”. Dejó de ir a la cafetería de puro aburrimiento.

Así, su único contacto con la realidad eramos sus -como dije- escasos amigos.

Aún de vez en cuando leía los diarios, pero cayó en una severa depresión cuando se convenció de que no sólo la revolución, sino cualquier cambio, era imposible.

Tan aburrido y deprimido estaba, tan aburrido, que el río al que se tiró era lo suficientemente profundo, lo suficiente como para que jamás encontraran su cadáver.


Hoy en día es una leyenda pictórica, y es su familia quien administra todo su legado, como hacen con Jimi Hendrix. Deberíamos ser sus amigos, pero al menos... 

lunes, 23 de mayo de 2016

He visto tatuajes de venas cortadas.

He visto alcohólicos suicidarse desde un quinto piso. He visto esquizofrénicos fumando 20 porros al día. He oído tocar el jembé a seres tan escuálidos que les asomaban todos los huesos. He visto exposiciones que eran sólo bombillas. He visto ancianos llevarse de la biblioteca manuales de explosivos. He visto el rayo verde cerca del polo. He oído cantos de sirena en mitad del Atlántico. He visto, en Mali, morir niños en brazos de su madre.
He visto motos de 1.000 caballos estrellarse contra escaparates de bazares. He escuchado de anarquistas votando al PP. Y he visto locos que pensaban que, imponiendo las manos, sanarían.


Pero nada de ello, nada, me había preparado para ver a la policía romper a hachazos mi puerta, entrar en mi casa, y robar todos mis discos de Punk, alegando una nueva ley que regulaba la posesión de material audiovisual potencialmente violento.

viernes, 15 de abril de 2016

(De este aprendiz de biógrafo blusero) BUKKA WHITE





Ahorita mismo estoy escuchando su disco de retorno en 1963, que ha sido editado y reeditado varias veces, bajo distintos nombres, hasta que Universal compró los derechos en 2005.

Nacido entre Houston y Aberdeen (Mississippi), en un año que oscila entre 1902 y 1909, Booker T. Washington White (Bukka es un error de transcripción de Booker), ejemplifica a la perfección al Bluesman del delta, tanto en su música (cercana a la de Charley Patton -a quien conoció en persona- y Tommy Johnson) como en su estilo de vida, violento hasta llevarle a la cárcel por disparar a un hombre en una reyerta (2 ó 3 años, entre 1937 y 1940).

Grabó poquisimas canciones antes de su "redescubrimiento", y el número de ellas es objeto de controversia. Las versiones oficiales son varias, pero en general se dice que en 1930 grabó unas cuantas canciones en estilo gospel-blues, en número no especificado, y bajo el nombre deWashington White. Las canciones no se vendieron prácticamente nada, y, en plena depresión, White se vio relegado a la pobreza, hasta que -como muchos otros bluesmen del delta - consiguió ganarse la vida como jugador de béisbol y boxeador.

En 1937 había entrado en contacto con figuras del renombre de Tampa Red y Big Bill Broonzy, lo que le llevó a grabar 2 canciones, una de la cuales fue su único éxito ("Shake 'Em on Down"), y no
pudo disfrutar de ello porque coincidió con su encarcelamiento. Al quedar en libertad, en 1940, grabó otra docena de canciones, que tampoco se vendieron, lo que le hizo desaparecer del panorama musical y se trasladó al Sur, a Memphis. Allí se casó y trabajó más de 20 años en una fábrica de armas.

La historia de su redescubrimiento tiene puntos que la hacen parecer una leyenda, pero una vez más me atendré a la "versión oficial": en 1961, en su primer álbum, Bob Dylan versioneó "Fixin' to die", y correctamente la atribuyó a Bukka White (Dylan es, aparte de un genio, una enciclopedia en todos los estilos de Folklore de los USA). Dos entusiastas californianos de Blues -John Fahey y Ed Denson- no siguieron a la mayoría, que pensó que se trataría de un artista ya muerto.

Así que investigaron lo que pudieron sobre la vida de Booker, y en 1963 enviaron una carta a "Bukka White (Old Blues Singer), c/o General Delivery, Aberdeen, Mississippi". Y, por una de esas casualidades del destino (por eso comenté lo de "leyenda"), un familiar de Bukka trabajaba en la oficina postal de Aberdeen, y re-envió la carta a White en Memphis.

El resto es la eterna historia de los artistas redescubiertos: nuevos álbumes, con algo de material nuevo y otro de viejas canciones propias, adorado por los entusiastas del Blues, inclusión en el circuíto de conciertos y festivales...Con la peculiaridad de que Bukka no había perdido facultades sino que las había ganado: tocaba la guitarra con mucha más fuerza, y su voz había ganado extraordinariamente en rudeza, aspereza y profundidad.

Hacia 1970 estaba un poco aburrido de tocar en acústico en su ya mítica National Steel Guitar, y le apetecía tocar en eléctrico y acompañado de una banda, pero viendo lo que le pasó a su -ya amigo- Dylan cuando se electrificó, decidió seguir tocando en acústico.Grabó 4 discos tras el retorno, y murió de cancer en Febrero de 1977.

Espero haberle hecho justicia a Bukka, el hombre de la National Steel.


PD : su padre era ferroviario, y le enseñó tanto a tocar la guitarra como a conducir trenes. Quizá el ferrocarril perdió a un estupendo maquinista, pero el encuentro de White con Charley Patton en los años '20 nos regaló a un genial bluesman.