martes, 30 de agosto de 2016

Seguía en su círculo de poetas soplapollas





"Oh, sí, que bueno eres, cuán grande esfuerzo te habrá tomado la construcción de este poema....". 12 personas, a cual más pagada de si misma, masturbándose en círculos mientras presumían de su próximo -autoeditado- poemario. Compromentidos con todas las causas posibles, desde los males del heteropatriarcado a las reservas submarinas de Hawaii, lo importante no era la reivindicación, lo importante era que le vieran en un recital tras otro y quedar como el superpoeta compromentido. Cafés de ambiente bohemio, pantalones cagados, anacrónicos palestinos, autores presentándose siempre unos a otros por incapacidad de que un verdadero escritor de fuera de su merdento ambiente se pringara entre la inmundicia. Ambiente cultural, ambiente alternativo, seis meses embarcados en un pesquero y les curaba yo la tontería ¨¿Tú támbién eres poeta?¨, no, yo masacro bebés en los plenilunios.

domingo, 28 de agosto de 2016

Siguiendo un camino equivocado





La espiritualidad, esa gran patraña. Intento, y no consigo, encontrar un hallazgo humano importante que tenga que ver con esferas cósmicas y cuencos tibetanos. Probablemente uno, el que os escribe, sufrió una pronta intoxicación de Marx y de Bakunin, que han condicionado su modo de pensar, pero sigo sin ver la validez de 600.000 jipis melenudos y drogados cantándole al amor y a krishna en delirios de barro y marihuana. Y lo jodido es que, en pleno 2016, viviendo bajo una estafa mundial de proporciones bíblicas, y con un elevadísimo porcentaje de la población sometido a condiciones de penuria monstruosa, se siguen organizando simposios sobre la canalización de la energía de los chakras transpersonales, y festivales de reggae perroflauta.


Desde mi discapacidad, desde mi enfermedad, desde mis continuos ingresos hospitalarios, desde mi nula capacidad de reacción que no sea verbal, seguiré gritando. Y es que estoy muy harto sí, hartísimo, sólo veo maldad, podredumbre, injusticia, mentira, violencia....ya no trago con el buenismo, con la new age, con la espiritualidad, con el desarrollo personal, con el jipismo, con los perroflautas, con lo alternativo, con el cuerpomente, con la izquierda blandengue....todo eso es mentira, patrañas, engañabobos, por ese camino nunca se ha llegado a ninguna parte. Seguiré escuchando a Albert Ayler pero no me tragaré su discurso de unidad espiritual, no existe el espíritu, no existe dios, lo único que existe es eliminar al tirano y la dictadura de los honestos, no veo esferas cósmicas de colorines, sólo veo niños sirios muriendo de hambre.


Y la respuesta no está en el viento, comemierdas, la respuesta está, como siempre ha estado, en un AK-47.


sábado, 27 de agosto de 2016

Babeando a la luz de la luna, son las 4 y mi polla sigue muerta




Está bien construido este sitio, sí. Si me doy la vuelta entre las sabanas, mi propia flaccidez me produce asco y repugnancia, así que me levanto a fumar bajo el detector de humos y en menos de un minuto 3 pares de manos me agarran, agarrotan, atenazan y levemente golpean "sólo dolor, no rastro". Vuelta a la cama, primero arrastrando mis despojos por el pasillo atestado de enfermeras en pleno subidón de fentanilo, luego entre los cerrados y falsos jardines de pedruscos en lunas muertas y almizcle, vidrieras sin ojos para ojos sin vida. El eterno tríptico recorrido de 4 veces por noche, en el hospital sin balcones, en las puertas sin cerradura, en las batas sin alma, hasta que a las 7:45 vuelva a sonar Refuse/Resist al 9.7.

jueves, 25 de agosto de 2016

Los verdaderos libros de autoayuda no están en las librerias



Ahora te voy a escribir un tochazo de 637 páginas repitiendo una y otra vez, en mil maneras, cómo salí del alcohol, dejé de fumar, acabé con mis hábitos de compras compulsivas....Te lo voy a contar de forma amable, halagadora, facilona, tranquilizadora, llena de vaselina, te vas a sentir babosamente identificado, te vas a tragar el supositorio del través, y encima comprarás una y otra vez el mismo libro, con diferente título y cada vez más caro. Verás que todo es cuestión de desearlo, ni siquiera de intentarlo, ni siquiera de pelearlo, no, es suficiente con que desees algo para que el universo se asegure de que lo recibas.

Pues mira majete, que no, que todo eso es una patraña, que las cosas no funcionan así. Para salir del alcohol hace falta despertarse entre tus propios vómitos cientos de veces hasta que el último átomo de integridad humana que te quede, te haga enfrentarte a tu degradación y salir corriendo a buscar ayuda. Para dejar el tabaco tienes que verte con un respirador artificial y un médico que te diga que hay muchas posibilidades de que de ésta no salgas. Sólo dejarás de ser un comprador compulsivo cuando no puedas salir a la calle porque en tu propio barrio tengas deudas con todo el mundo. Gilipollas, despierta, quema todos tus putos libros espirituales y búscate una vida de verdad, joder, que ahí fuera las cosas están muy chungas!!!!

miércoles, 24 de agosto de 2016

Los libros de auto ayuda no valen una puta mierda



Esto de va de cuando, a los 13 o a los 50, descubres qué cojones es eso de la vida. Hay gente buena, no vendré yo a negarlo, Admito que no conozco a nadie, pero mi muestreo es todo menos significativo. Un día encontré a una sonriente y amable enfermera que parecia encantandora, así que no me sorprendió descubrir su espléndida colección de penes en formol arrancados a mordiscos. Sí, esto va de cuando un día descubres que las bolas extra se acabaron y la vida es ese montón de mierda pegajosa que resbala justo entre las primeras lluvias del cenagal y la caja de viejas casetes de Townes Van Zandt. Has pasado 20 jodidos años intentando crecer espiritualmente, tragándote la mierda de Gandhi y Louise Hay, escucuchando obsesivamente "A Love Supreme" y  recitando las meditaciones dinámicas del soplapollas de Osho, para que justo a la hora de cenar el chalado babeante de al lado te cuente la verdad: lo que hay bajo la costra del pollo no es pollo, son fibras congeladas de olanzapina concentrada, y en ellas a los locos del manicomio se les revela la verdad a las tres de la mañana si, con suerte, hay insomnio en el cierzo.


SHUT THE FUCK UP AND KILL YOUR NEIGHBOURS!!!!!