jueves, 14 de diciembre de 2017

miércoles, 29 de noviembre de 2017

Si os interesa la música

en "Mario en la Utopía" he publicado una breve reseña sobre Van Morrison

lunes, 21 de agosto de 2017

(VII) Montero, más malo que sí mismo



No sé si había algo bueno en Montero, nunca lo vi. Decía que no llevaba tatuajes porque nunca había visto uno terrorífico de verdad y no quería parecer una maricona heavy de mierda. El blanco de sus ojos estaba usualmente rojo, como sus encías. Decir que al resto del cuarteto nos daba miedo sería excesivo, pero no era la compañía más buscada.

Su teoría sobre las mujeres y el alcohol merece al menos ser reseñada. Se definía como "virgen ocasional" y "borracho accidental". Todo dependía del calor.

Cuando la temperatura no superaba los 35ºC era malo, pendenciero, se peleaba con su sombra, insultaba a las mujeres casadas, era mal jugador y peor perdedor...

Pero cuando estábamos a más de 35, bebía. Cerveza fría al principio, bourbon con limón después...cantidades terribles de bourbon con limón, que a pleno día, con aquel solazo, sin sombrero, y petardo de maría tras otro, te hacían desear que un spitfire volara entre tus cejas.

Aquellas temperaturas siempre nos pillaban en moteluchos de pueblos desérticos, dos bares donde la atracción era Montero y su 38. Nadie iba a llamar a la policía salvo que hubiera muertos, y mientras el chicano -milagrosamente- conservara un pellizco de sobriedad, no los habría.

El ejercicio favorito del spitfire eramos siempre los otros 3, no estábamos libres de rasguños, pero él se divertía más entrando a un bar, colocando el 38 a la altura del gaznate de un novato, y obligandole a engullir una jarra de ginebra para luego darle una paliza al billar.

Luego la emprendía a disparos con cualquier cosa que se moviera, estuviera quieta, o mostrara signos minerales. Aquello nos excitaba y lo usual era que la fiesta acabara sin heridos pero con decenas de agujeros.

No habría policía, éramos un cuarteto demasiado temible.

Lo que solía ocurrir aquellas noches en la única casa de putas del lugarejo lo contaré el día que Montero nos jure que aquella había sido su última "borrachera accidental", cosa del puto calor.

miércoles, 31 de mayo de 2017

SALTO TEMPORAL :(XX) Baño de sangre.



Cuando la ranchera se cala y atropellas a un viejo indio al arrancar, deberías aparcar todos tus planes, volver a casa, y encerrarte en camita.
Pero, no, nos empeñamos en seguir adelante, mostrar en las piscinas nuestras pieles sin tatuar, y convertir aquello en lo que Moisés hizo con el Nilo.
Cuatro guardianes de uniforme frente a 4 asaltantes en traje de baño, aquello NO estaba previsto así. Abrir las bolsas, sacar las armas, y empezar un tiroteo demencial en el que la sangre no te dejaba ver la sangre. Dicen que encontraron 3 cadaveres y 5 heridos de bala, 17 heridos por cristales y 350 casquillos. Ahora, desde el corredor de la muerte y a 47ºC soy incapaz de recordar nada más, pero en unos días dicen que bajan las temperaturas y os doy mi palabra de ser sincero con el resto.

jueves, 11 de mayo de 2017

(VI) Luther, el mulato




Luther era alcohólico, lo cual lo situaba sólo un paso por delante de nosotros, que desayunábamos café en vez de Bloody Mary. El resto del día era igual, sólo que Luther cerraba todas las fiestas bebiendo solo. Un tipo desconfiado el tal Luther, mucho mayor que todos nosotros (rondaría la cincuentena), y al que por ciertos detalles se adivinaba culto e instruido. A la hora de ir al cine iba él solo, porque la única vez que nos arrastró a una "obra maestra" de un tal wenders yo batí el record con 35 soporiferos minutos. En la ranchera era igual, pero cada tres días nos tocaba recibir la iluminación (1/2 hora, no más) de una cosa que el llamaba "el antes y después de la música", noción que yo, pecador, siempre había asociado a Led Zeppelin y que por lo visto ostentaban unos tales"Sonic Youth" que en su planeta debían ser la repolla, pero aquí en la tierra ni para teloneros. Originales eran, eso sí, los pedos de mi perro también.

Luther desconfiaba de todo el mundo, lo cual es una postura lógica llegada la cincuentena. De cada 30 tías que se follaba a una le daba el móvil, y le daba EL SEGUNDO movil. El primero estaba para los negocios.

De todos modos, si había algo por lo que de verdad hubiera matado Luther no eran los chochos, ni los vinilos de los Youth, ni Wemders, sino por sus 817 copias de "La montaña Mägica" de Thomas Mann: del finés al mogol, cualquier versión era bien agradecida en casa. Hay coleccionistas para todo. Para Blues, por ejemplo.


domingo, 30 de abril de 2017

(V) Anders





De Anders os había dicho que tenía una cara que olvidarías nada más verla. Su afición no: era un rockero de pies a cabeza pero para él no existía más grupo que "George Thorogood and the Destroyers". Exhibía con orgullo sus 317 entradas de concierto -en su mayoría firmadas-, y el interior de la cabina de su ranchera, estaba abarrotada de fotos y posters, también firmados, de George y él.

Aprovechando que daban un concierto en un teatrillo cercano, Anders nos arrastró y debo decir que fue una juergaza fenomenal, George se alegró sinceramente de ver por allí a Sanders y fuimos sus unvitados VIP. Resultó que Sanders era una celebridad entre las groupies de George y por el catre del llorica debieron pasar 7, de lo cual me alegré sinceramente.

Me gusta el rock´n´roll, es la musica de las barras y estrellas, pero más me gusta la "El dorado" con Bourbon. Y las peleas. Aquella noche hubo de todo. Perdí un diente pero el gilipollas que se las buscó conmigo acabó en ambulancia. Y con el riff de "Bad to the Bone" grabado a fuego, Anders y yo nos subimos a follar, que nada abre más el apetito que una buena pelea.

*(Y por cierto, gracias a los que os habéis mantenido fieles este mes que me ha fallado la salud, se agradece de verdad)


lunes, 27 de marzo de 2017

(IV) EL porqué







Selma nos explicó por fin la razón que le había llevado a elegirnos a los 4. La principal es que éramos texanos (su zona de movimientos) no fichados en Las Vegas (el gran objetivo que hizo subir el volumen de nuestra entrepierna aún más que la minifalda de Selma). Pero había otra razón, más decisiva: necesitaba individuos de piel virgen, y por la causa que fuera ninguno de nosotros se había hecho nunca un maldito tatuaje. Yo pasé una infancia enfermiza plagada de agujas y me juré no acercarme jamás a uno de esos instrumentos de tortura. Los demás, me daba igual que tuvieran miedo al SIDA o fueran testigos de jehova, el caso es que al otro lado de una piscina olímpica abarrotada nos aguardaban 4 millones de dolares por nuestras pieles bonitas.

martes, 21 de marzo de 2017

(III) La conversación








Selma les dio un par de días de asueto para que descubrieran la nada en la que estaba enclavada el hotelazo, así que Selwyn, un tipo rubio fuerte y alto (el primero que conocisteis, y que con vuestro permiso seguiré contando la historia), Montero, un chicano con más cara de malo que el mismisimo infierno, Anders, un tipo al que no recordarías aunque le vieras con la lengua metida en el coño de tu puta, y Luther, un mulato con mirada de "ya me he quedado contigo", deambulamos sin rumbo. Anders me invitó a un café, lo cual tras las propasadas de alcohol y droga sonaba fenomenal

¿A cuantas tías te has tirado? me preguntó de sopetón Anders.
Quééeee?
Que a cuantas tías te has tirado?
Pero, que eres,un católico practicante o una mierda de esas?
Tú contéstame.
Supongo que no incluyes las putas.
Pues sí
Mira, Anders, NADIE incluye las putas, las putas no son mujeres.
Pues con putas y todo
Joder, tio, eres más pesado que un armadillo gigante. Veamos: estuve casado dos veces, eso no cuenta, les puse los cuernos como 100 veces a cada una, eso cuenta, luego rollos de una semana he tenido más que tú neuronas, luego los de una noche, y si le sumas las putas....¿1800? Qué es, para una puta estadística?
¿1800? Te lo pregunté porque me pareces el tío más atractivo de los 4, y no pienses cosas raras. Joder, yo estuve casado 14 años y le puse los cuernos 2 veces.
Mira, cruzando la calle hay una Iglesia Baptista, ese es tu sitio, yo pago los cafés.

(II) El cuarteto se va de putas







Selwyn ya no estaba solo, formaba parte de la banda de la intocable chica de las increíbles piernas -llamada Selma- que mientras les daba migajas del plan se preocupaba de que no tuvieran hambre a ningún otro nivel.  Les tenía encerrados en un hotel de 5 estrellas con todos los gastos pagados y donde las voces de los 4 eran órdenes, rodeados de variadas chicas sudamericanas de abundantes pechos, whisky escocés, champagne francés y cocaína 100% colombiana. 375 canales de televisión, blu.ray en cada habitación, jacuzzi, y un sacerdote a su disposición. Sábanas de lino que se cambiaban dos veces al día, piscina privada, y la mejor comida mexicana que hubieran podido soñar.

Había habido conexión instantanea en el cuarteto, de armas y asaltos se hablaba poco, todos asumían que no estaba precisamente limpios, así que preferían hablar de esas lujosas vacaciones tras un golpazo, en un hotel de "todo está permitido", esnifando rayas en el canalillo de una puta mientras otra se la mamaba. Todos habían tenido sus gloriosos tiempos, seguidos por sus años de talego, y ahora en espera de otro gran golpe que la misteriosa Selma les parecía iba a poner en bandeja. Tras dos semanas de confraternización entre culos, alcohol y polvo blanco, parecía que la Dama iba a hacer públicos sus planes.

domingo, 19 de marzo de 2017

(I) El motelucho en Texas






Selwyn Birchwood se levantó con una resaca de mil pares de cojones. Las resacas le perseguían, pero aquella era muy especial, sabía a veneno de serpiente y en la cabeza se había instalado un nido de aguilas imperiales. Salió de la habitación buscando un baño, una ducha, un retrete o cualquier artefacto sanitario. Pensar en la rubia gorda pintarrajeada de dudoso sexo con la que había pasado la noche le facilitó el vómito, y 10 minutos de ducha y 4 cafés después se sentía el rey del mambo, sólo con sus levi's.

El motel estaba distribuido en forma de U, con el parking en la apertura y los sanitarios en el cierre, habitaciones y cafetería a los lados, unas pocas plantas resecas en el boulevard central.

De repente un Dodge se detuvo delante de la puerta y un par de piernas espectaculares surgió del asiento delantero. Un vestido azul muy corto, un elegante bolso, una inquietante melena morena y un poco más que prometedor escote enmudecieron a los tiznados chiquillos que siempre deambulaban por el parking. Nadie sabía lo que la propietaria de las piernas buscaba en aquel lugar de tercera categoria hasta que se paró delante de Selwyn y le dijo: "bájate los pantalones, creo que te busco a tí". "Ven conmigo". Espera, joder, mis cosas, mis documentos..."Nada de eso te va a hacer falta, conseguiremos lo que necesitemos" ¡¡¡Mis Timberland de 350 pavos, sin ellas no doy un paso!!!! "Vale", dijeron las piernas.

Algún tiempo después Selwyn averiguó porqué la morenaza le había elegido a él, el que completaba el cuarteto, pero las siguientes dos semanas fueron el sueño de un depravado.

sábado, 18 de marzo de 2017

Las bicicletas son para el verano (no para los malditos)






Quizás os había contado por aquí que entre lo que había adelgazado y que se acercaba la primavera, había decidido recuperar mi deporte favorito, el ciclismo, de hecho el único deporte que me gusta. Ya estaba mi bici en el taller y me la entregaron el miércoles.
Pero un inconveniente ha surgido: las mismas pastillas que aseguran mi estabilidad mental destruyen mi estabilidad fisica,y no menos de 20 leñazos me he cascado en dos días.

Como siempre hay un plan B, del "Bici sí, Fotografía también" pasamos al "Autobús sí, Fotografía también"

Ya tengo un plan para muchas tardes: coger el bus hasta o Vao, ir andando hasta Sanil, fotografiar lo que mi creatividad me de a entender, y volver hasta O Vao andando.



viernes, 17 de marzo de 2017

Reflexión a la luz de la luna, número 1

Uno piensa mucho, supongo que sino no llevaría un blog. Me planteo esto del blog como el programa de radio que también hice: tú emites, y extraños, preferiblemente de noche, reciben.

Esta reflexión viene al "Nadie es perfecto" que con superioridad y condesdendencia te emite alguna figura, generalmente de autoridad, en circunstancias preferiblemente trágicas. Sé de sobras que nadie es perfecto, sin necesidad de que vengas a recalcarmelo tú, robafotos.


Démosle la vuelta a la oración: me encantaría encontrarme contigo a calzón bajado, en unos urinarios públicos, con una 38 en mi mano, y repetirte lo de "nadie es perfecto". 38 de imitación, vale, para los pacifistas.

Con voz de Bruce Willis en "La jungla de cristal" quedaría genial.

martes, 14 de marzo de 2017

El blues de la aldea abandonada






Tengo la suerte de vivir sin canales de televisión, sólo veo DVDs y Blu-rays de mi elección. Pero hoy me comentaba un colega que en un tal "salvados" hicieron un reportaje sobre los 3500 pueblos abandonados y sub-desérticos de España. Para llorar.

En tiempos de pre-crisis (como suena, verdad?, saber que en 2007 hubo un cataclismo del que nunca saldremos) estuvo de moda en Galicia rehabilitar aldeas enteras para los eco-yuppies del reiki, la gemoterapia y los mandalas. No sé en que acabaría la cosa, pero les auguro a esas aldeas una segunda vejez peor aún que la primera.

Yo me veo en mi senilidad rodeado de cabras, castaños, plantaciones de quinua y legumbres, hortalizas y lechugas, en una aldea abandonada de la galicia rural, con Jimmy Thackery sonando a todo trapo y yo bailando en pelotas y barbudo entre las varas de guisante. Un digno final misántropo y blusero.



domingo, 5 de marzo de 2017

A mal tiempo, buen Blues






"Es que este invierno no llovió, y es normal que venga ahora". Señora, vamos a aclarar un par de cosas, el invierno al cual usted se refiere que no llovió FUE OTOÑO, porque desde medidos de enero el menda recuerda 4 días buenos, y es natural y sano, pero no me vengan con el cuento de "no llovió". Pero claro, para una mentalidad cuyo invierno empieza en octubre, es lo que hay.

El caso es que ante un domingo frío y pringoso -de invierno real- donde las opciones pasan por el lento suicidio en las calles o volver a ver mi colección del agente Jason Bourne, las miasmas que invaden esta casa, desde Luther Allison hasta Big Joe Williams, han venido en mi ayuda. EL BLUES, compañero de mil batallas, eterno amigo de alegrías y tristezas. Hay a quien le entristece, a mí me llena de alegría, debe ser que me identifico a la perfección con estos bluesmen -blancos o negros- que tanto han sufrido. Y esta identificación alivia mi soledad.

El ejemplo perfecto es Robert Pete Williams, cuya voz revela que ha conocido el infierno, como otros, después, también hemos hecho.

jueves, 2 de marzo de 2017

Zona de conflicto



Yo me crié en una zona de conflicto: la Euskal-Herria de la década de 1980. Ocupación policial española o guerra civil, nunca el viejo mantra de ETA son mu mu malos y la policía va a salvar a los vascos buenos (mientras hacen un dinerillo con jaco,costo y tabaco de contrabando, eso sí, que se lo han ganao)

Pero no vengo a hablar de aquel viejo conflicto salvo para situar al despistado -que ya me crié en uno. Hoy vengo a hablar del nuevo conflicto, que en mi opinión no son tanto el interminable cinturón de guerras y refugiados (terrible y abominable) ni la próxima locura que se le pueda ocurrir a Trump (tener a un psicópata malnacido como presidente del mundo tiene lo suyo). No, el conflicto está en casa y son los trabajadores y trabajadoras que cobran 400 euros al mes con contratos de mierda y que ya pertenecen a las bolsas de pobreza quienes son víctimas de conflicto. Son los sindicatos y partidos políticos (TODOS SIN EXCLUSIÓN) quienes, al menos, son cómplices de los responsables del conflicto, son abogados y jueces los que miran para otra parte, son medios de comunicación los que nos intoxican con fútbol y cotilleos del corazón y YA NO SABEMOS quien es el dueño de la bota que nos pisa, porque uno no sabe si mirar a Bankia, a Inditex, a Apple, a Bildelbergh o esperar a que Iker Jimenez nos lo explique.

¿Os acordais de los mileuristas? Joder, yo soy mileurista!!!! y vivo como un potentado, puedo pagar todas las facturas, comer sanamente, comprarme ropa, algún disco, alguna peli, algún libro, e incluso ahorrar....Cuando a mis conocidos veinteañeros les cuento mi situación, les hablo de que en los 1990-2006 no había miedo -sólo un miedo lógico- a perder el trabajo...no me creen, no entra en su cabeza, es como si les hablara de vida en Júpiter.

Ya poniéndome estupendo, y aprovechando lo reciente del aniversario del 23-F, gran parte de esta situación se la debemos a la herencia del difuntísimo Francisco Franco, cuyo golpe de estado dejó un país desierto de artistas y científicos, y no, Almodovar no es Picasso, Buñuel, Machado, Lorca, Miguel Hernández, Salinas... Y nuestros mejores científicos siguen en el extranjero. Y el modelo económico sigue siendo el ladrillo y el turismo, cuando cualquiera sabe que la riqueza está en el I+D+i y en la Industria. ¿Transición? Mismas caras y mismo sistema económico, un exitazo, claro, el único objetivo era que vascos y catalanes no tocaran demasiado los cojones, y ni eso consiguieron.

Motivos para luchar los hay, pero de esta generación de porreros internautas ya hablé en otra columna, y puedo comprender que están demasiado jodidos buscando trabajo, pero alguien les tiene que decir que su alcohol y sus drogas sólo le hacen el juego al sistema, y no seré yo, me juego un ingreso psiquiatrico de por vida sin permisos ni visitas.


miércoles, 1 de marzo de 2017

El piano




De un tiempo a esta parte, el silencio del filmógrafo sólo se ve roto por pianistas de jazz. No os freiré a nombres, son todos los que están, y además Cecil Taylor.

Con quien mejor conecto, a quien considero "my brother", es el controvertido y genial Bud Powell, de quien os ofrecía el vídeo. Mi hermano por su enfermedad mental, mi hermano por sus recurrentes visitas a psiquiátricos (la reciente mía ha sido la última, lo sé) y sobre todo porque donde, en sus interpretaciones, muchos se topan con un muro de incomprensión y rechazo, yo sólo observo belleza y lógica aplastantes. Por supuesto es en trío donde mejor se le degusta, y cofres ofreciendo 8 LPs originales a precios ridículos los tenéis a mansalva. No todo lo que grabó es bueno, era un hombre de muy mala salud, pero lo mejor que grabó jamás será superado por nadie. Así son los genios.

sábado, 25 de febrero de 2017

Ojalá pudiera embotellar todo lo que siento

para destilar lo maravilloso que es cada momento de vida. Hoy han caído dos buenas películas (El náufrago y El vuelo), dos buenos discos de Red Garland (Alone with the blues y Rojo), unos pequeños paseítos, unas charlas con mi  madre...Ayer dormí con la luz encendida sin enterarme, había visto anochecer desde el puerto, del cual subí en el autobus en el juego de las miradas con una chica un poco más joven que yo, guapa, delgada, y de buenos pechos y dulce olor. No anda uno para compromisos, pero si para disfrutar de no estar dormido: os habéis fijado que en los sueños no huele?

miércoles, 22 de febrero de 2017

¿Qué hizo después el Capitán Willard?

Después de matar a Kurtz? Tras dos días de terapia intensiva he matado metafóricamente a a. y de repente me sobran 10 horas diarias, 10 horas que dedicaba a sufrir el tormento, las secuelas de su maltrato. La fotografía, recuperar esa vieja afición, es una opción evidente, el desembolso en una Canon EOS 1200D  ya lo hice hace unos meses ¿anticipando este momento? y las tarjetas de memoria son 4 perras. La bicicleta, tras una necesaria puesta a punto, es otra opción, ambas combinables, más con buen tiempo.

La verdad es que he estado un poco desconcertado, no sabía qué me pasaba, incluso pensaba que estaba deprimido, hasta que de repente, zas!!!, me doy cuenta: ya no sufro por esa puta!!!! Todo el daño que me hizo parece haber ocurrido hace mil años, puedo volver a amar!!!!

Ahora a reorganizar mi vida sin dolor en el corazón y con todo el tiempo libre del mundo. Esto es una sorpresa, que, qué carajo, ya me merecía!!!!

lunes, 20 de febrero de 2017

Jamás había visto a un hombre tan roto, tan destrozado




"He visto horrores, horrores que Vd. ha visto, pero no tiene derecho a llamarme asesino, tiene derecho a matarme, tiene derecho a hacerlo, pero no tiene ningún derecho a juzgarme. No creo que existan palabras para describir todo lo que significa a aquellos que no saben que es el horror...el horrror....el horror tiene rostro"

Coronel Kurtz

"Apocalyse Now"

PS: He visto horrores, que quizás no habéis visto, que ahora me tienen prostrado en espera de la próxima película que me guste, y cuando se acaben me arrojaré a la vía del tren. Como el Capitan Kutz, la propia ciudad desea mi muerte.





martes, 7 de febrero de 2017

La quinta Dimensión





La quinta dimensión es el Amor, a mí me lo han robado, a tí? Me lo han robado porque nunca podré volver a tener el valor de sentirlo, porque un beso en la pantalla me parece una dimensión ajena a mi humanidad actual. Porque mi ex-pareja y la que yo creía mi amiga confabulaban a mis espaldas para destruirme. Eso es Matrix.

Cuatro años mutilando tu quinta dimensión, tentáculo a tentáculo, brazo a brazo, hasta no dejar ni muñones, para luego arrojarte al infierno del psiquiátrico como si allí hubiera cura para el alma.

Ha sobrevivido tu carne y tu mente, pero no tu espíritu. Has adelgazado y estás lúcido, pero frío, en el lugar del corazón hay una extraña maquinaria helada que no sirve para nada. Un Robot. Una Inteligencia Humana Desprovista de Sentimientos camina por Vigo. Es peligrosa.




domingo, 5 de febrero de 2017

Semanas de lluvia y esta generación




Ya no recuerdo cuándo empezó a llover, esto empieza a parecerse a "Cien años de soledad", pronto nos saldrán rabos de tritón, como en tu aldea, verdad, amigo Pipas?
Ayer aún había excusas: a la farmacia a ver qué medicaciones me habían salido, a por tabaco, a la compra para mis amorosos gatitos, a la compra para mí, cafecito en buena compañía no Recuncho....
Hoy no, hoy es otro horroroso domingo de invierno binario. A) salir a mojarte como un estupido porque sí. B) Encerrarte en casa a ver pelis de Harry Potter. Menos mal que siempre hay un alma caritativa y mi madre me ha invitado a comer un arrocito a su casa para ahorrarme la sobredosis de varitas mágicas. Y para tener una excusa para salir.

No llovía en serio desde Mayo,y han llegado de golpe las ciclogénesis. Uno, en su condición de urbanita mariñeiro, ignora la forma de la planta del pimiento, pero intuye que esto, como la pertinaz sequía anterior, muy bueno para las cosechas no ha se ser.

Creo que es sobrepasado el tiempo de los chistes del primo de Rajoy, de firmar por el Ártico y de afiliarse a Greenpeace. Lo triste es que uno ya tiene 50 años y un diagnóstico que al menor jaleo en que me metiera me podrían recluir casi de por vida en un sanatorio mental. Pero eso es estrictamente personal, LO VERDADERAMENTE TRISTE es esta generación de adolescentes que con tener para sus porritos y su botellón, su móvil con todas las redes sociales, están tan alienados que no piensan en nada más. En los 80 dábamos la cara cada día en la calle, nuestros amigos y hermanos mayores tenían a la policía acojonada en los Astilleros de Euskadi, Galicia, Cádiz...¿Y ahora? El planeta se derrumba, lo ven en TV y en internet todos los días, y su única preocupación es encontrar el "super" con el whisky más barato. El tupé bien marcado, frases ingeniosas en tuister, y Sergio Ramos como referente cultural. No, no son rabietas de viejo, nosotros NO eramos tan idiotas y conformistas. Algo les ha pasado, alguien tiene que despertarlos, y yo sólo sé conjeturar.


miércoles, 25 de enero de 2017

The Dark Knight - La triogía de Batman de Cristopher Nolan





Languidecía la franquicia entre razones por todos conocidas, y surgió el caballero andante con un irrefrenable proyecto que ni Michel Caine se quiso perder. Batman es Bale, BATMAN ES NOLAN, el mayordomo de Bruce Wayne es Michael Caine, el imaginario colectivo ya lo ha aceptado  y nunca podrá venir nadie a destruir este mito.Sólo por habernos devuelto a nuestro super-héroe favorito, Nolan se merece un lugar de honor en la historia del cine. Tras el visionado repetido de estas tres películas uno se siente tan feliz como si Scorsese su hubiera hecho cargo del trabajo. No hay cinéfilo "serio" bajo el sol que me vaya a convencer de que esto no son obras maestras. Las historias son brillantes, están magistralmente contadas, y durante más de dos horas te transportan y no existe en el mundo nadie más que "El caballero oscuro". Perfección técnica y sentimiento. Aventuras grandiosas e imaginativas. Cuando yo era niño a eso le llamábamos CINE. Clásicos.




martes, 17 de enero de 2017

CInefilia








Aprovechando estas cortitas tardes de invierno me estoy metiendo dos peliculas diarias de mi colección de blu-rays, en previsión de que un maldito felino me vuelva a estropear la pantalla ;). No esperéis eso que pretenciosamente llaman "calidad", cinematograficamente no tuve tutores y me crié
en los 80, o sea que sigo pensando que "Regreso al Futuro" es la mejor trilogía de todos los tiempos.

Dicho lo cual, os podéis imaginar que la trilogía del "Caballero Oscuro" de Nolan roza para mí la perfección, la doble trilogía "El Hobbit/El Señor de los Anillos" justifica por si sola la existencia del cine, y sin embargo "Star Wars" es desde hace tiempo un dinosaurio sin cabeza, lo que me produce una gran pena: el Episodio VII ya es vomitivo.

"La jungla de cristal" es una gran colección lastrada por un primer capítulo de 10 absoluto.

"Alien", en contra de lo previsto, supo en mi opinión mantener el tipo.

Y a la espera de ver las dos precuelas/secuelas, confesaré mi debilidad por "terminator"

Como veis pierdo el culo por una buena trilogía o-más-allá, escesivo que es uno

PD: "Madagascar" y "Ice Age", gloriosas.

miércoles, 4 de enero de 2017

Atravesando el dolor






Cuando te dicen que tienes un Trastorno Límite de la Personalidad y sabes que no lo tienes, cuando pugnan por convencerte de que lo tienes, cuando es tu propia pareja la que atribuye todos los males de la relación a ese supuesto trastorno tuyo...eso es el infierno en la tierra, muchachos.

Sacaste fuerzas, pese a estar enamorado pudiste decir Adiós Para Siempre, pero te han quedado unas profundas llagas. Sí, madrugas, disfrutas de tu café, escuchas al gran Sonny Clark, paseas hasta el puerto, te cuidas, comes sano, te estás poniendo de un guapetón subido, disfrutas de esas pelis especialmente recomendadas para la infancia que ella odiaba, planeas el transiberiano, ahorras...Pero el miedo ha anidado en tu corazón. Un tío inteligente, culto, valiente, respetuoso, generoso, bien vestido, grande y fuerte...y de repente resulta que te acompleja la longitud de tus uñas, porque ella te convenció de eso. Porque ella, después de 15 días sin verte, en vez de decirte "Echaba de menos tus abrazos de oso", te decía "a ver esas uñas!". Pero tú ni mención a "son las 9 y ya estás borracha".

Y ahora yendo a terapia para que te enseñen a ver de nuevo tus virtudes y no sólo tus defectos, para a los 50 empezar a valorarte otra vez, por culpa de una desgraciada, amargada y alcohólica, que te cogió como "punching-ball".