lunes, 27 de marzo de 2017

(IV) EL porqué







Selma nos explicó por fin la razón que le había llevado a elegirnos a los 4. La principal es que éramos texanos (su zona de movimientos) no fichados en Las Vegas (el gran objetivo que hizo subir el volumen de nuestra entrepierna aún más que la minifalda de Selma). Pero había otra razón, más decisiva: necesitaba individuos de piel virgen, y por la causa que fuera ninguno de nosotros se había hecho nunca un maldito tatuaje. Yo pasé una infancia enfermiza plagada de agujas y me juré no acercarme jamás a uno de esos instrumentos de tortura. Los demás, me daba igual que tuvieran miedo al SIDA o fueran testigos de jehova, el caso es que al otro lado de una piscina olímpica abarrotada nos aguardaban 4 millones de dolares por nuestras pieles bonitas.

martes, 21 de marzo de 2017

(III) La conversación








Selma les dio un par de días de asueto para que descubrieran la nada en la que estaba enclavada el hotelazo, así que Selwyn, un tipo rubio fuerte y alto (el primero que conocisteis, y que con vuestro permiso seguiré contando la historia), Montero, un chicano con más cara de malo que el mismisimo infierno, Anders, un tipo al que no recordarías aunque le vieras con la lengua metida en el coño de tu puta, y Luther, un mulato con mirada de "ya me he quedado contigo", deambulamos sin rumbo. Anders me invitó a un café, lo cual tras las propasadas de alcohol y droga sonaba fenomenal

¿A cuantas tías te has tirado? me preguntó de sopetón Anders.
Quééeee?
Que a cuantas tías te has tirado?
Pero, que eres,un católico practicante o una mierda de esas?
Tú contéstame.
Supongo que no incluyes las putas.
Pues sí
Mira, Anders, NADIE incluye las putas, las putas no son mujeres.
Pues con putas y todo
Joder, tio, eres más pesado que un armadillo gigante. Veamos: estuve casado dos veces, eso no cuenta, les puse los cuernos como 100 veces a cada una, eso cuenta, luego rollos de una semana he tenido más que tú neuronas, luego los de una noche, y si le sumas las putas....¿1800? Qué es, para una puta estadística?
¿1800? Te lo pregunté porque me pareces el tío más atractivo de los 4, y no pienses cosas raras. Joder, yo estuve casado 14 años y le puse los cuernos 2 veces.
Mira, cruzando la calle hay una Iglesia Baptista, ese es tu sitio, yo pago los cafés.

(II) El cuarteto se va de putas







Selwyn ya no estaba solo, formaba parte de la banda de la intocable chica de las increíbles piernas -llamada Selma- que mientras les daba migajas del plan se preocupaba de que no tuvieran hambre a ningún otro nivel.  Les tenía encerrados en un hotel de 5 estrellas con todos los gastos pagados y donde las voces de los 4 eran órdenes, rodeados de variadas chicas sudamericanas de abundantes pechos, whisky escocés, champagne francés y cocaína 100% colombiana. 375 canales de televisión, blu.ray en cada habitación, jacuzzi, y un sacerdote a su disposición. Sábanas de lino que se cambiaban dos veces al día, piscina privada, y la mejor comida mexicana que hubieran podido soñar.

Había habido conexión instantanea en el cuarteto, de armas y asaltos se hablaba poco, todos asumían que no estaba precisamente limpios, así que preferían hablar de esas lujosas vacaciones tras un golpazo, en un hotel de "todo está permitido", esnifando rayas en el canalillo de una puta mientras otra se la mamaba. Todos habían tenido sus gloriosos tiempos, seguidos por sus años de talego, y ahora en espera de otro gran golpe que la misteriosa Selma les parecía iba a poner en bandeja. Tras dos semanas de confraternización entre culos, alcohol y polvo blanco, parecía que la Dama iba a hacer públicos sus planes.

domingo, 19 de marzo de 2017

(I) El motelucho en Texas






Selwyn Birchwood se levantó con una resaca de mil pares de cojones. Las resacas le perseguían, pero aquella era muy especial, sabía a veneno de serpiente y en la cabeza se había instalado un nido de aguilas imperiales. Salió de la habitación buscando un baño, una ducha, un retrete o cualquier artefacto sanitario. Pensar en la rubia gorda pintarrajeada de dudoso sexo con la que había pasado la noche le facilitó el vómito, y 10 minutos de ducha y 4 cafés después se sentía el rey del mambo, sólo con sus levi's.

El motel estaba distribuido en forma de U, con el parking en la apertura y los sanitarios en el cierre, habitaciones y cafetería a los lados, unas pocas plantas resecas en el boulevard central.

De repente un Dodge se detuvo delante de la puerta y un par de piernas espectaculares surgió del asiento delantero. Un vestido azul muy corto, un elegante bolso, una inquietante melena morena y un poco más que prometedor escote enmudecieron a los tiznados chiquillos que siempre deambulaban por el parking. Nadie sabía lo que la propietaria de las piernas buscaba en aquel lugar de tercera categoria hasta que se paró delante de Selwyn y le dijo: "bájate los pantalones, creo que te busco a tí". "Ven conmigo". Espera, joder, mis cosas, mis documentos..."Nada de eso te va a hacer falta, conseguiremos lo que necesitemos" ¡¡¡Mis Timberland de 350 pavos, sin ellas no doy un paso!!!! "Vale", dijeron las piernas.

Algún tiempo después Selwyn averiguó porqué la morenaza le había elegido a él, el que completaba el cuarteto, pero las siguientes dos semanas fueron el sueño de un depravado.

sábado, 18 de marzo de 2017

Las bicicletas son para el verano (no para los malditos)






Quizás os había contado por aquí que entre lo que había adelgazado y que se acercaba la primavera, había decidido recuperar mi deporte favorito, el ciclismo, de hecho el único deporte que me gusta. Ya estaba mi bici en el taller y me la entregaron el miércoles.
Pero un inconveniente ha surgido: las mismas pastillas que aseguran mi estabilidad mental destruyen mi estabilidad fisica,y no menos de 20 leñazos me he cascado en dos días.

Como siempre hay un plan B, del "Bici sí, Fotografía también" pasamos al "Autobús sí, Fotografía también"

Ya tengo un plan para muchas tardes: coger el bus hasta o Vao, ir andando hasta Sanil, fotografiar lo que mi creatividad me de a entender, y volver hasta O Vao andando.



viernes, 17 de marzo de 2017

Reflexión a la luz de la luna, número 1

Uno piensa mucho, supongo que sino no llevaría un blog. Me planteo esto del blog como el programa de radio que también hice: tú emites, y extraños, preferiblemente de noche, reciben.

Esta reflexión viene al "Nadie es perfecto" que con superioridad y condesdendencia te emite alguna figura, generalmente de autoridad, en circunstancias preferiblemente trágicas. Sé de sobras que nadie es perfecto, sin necesidad de que vengas a recalcarmelo tú, robafotos.


Démosle la vuelta a la oración: me encantaría encontrarme contigo a calzón bajado, en unos urinarios públicos, con una 38 en mi mano, y repetirte lo de "nadie es perfecto". 38 de imitación, vale, para los pacifistas.

Con voz de Bruce Willis en "La jungla de cristal" quedaría genial.

martes, 14 de marzo de 2017

El blues de la aldea abandonada






Tengo la suerte de vivir sin canales de televisión, sólo veo DVDs y Blu-rays de mi elección. Pero hoy me comentaba un colega que en un tal "salvados" hicieron un reportaje sobre los 3500 pueblos abandonados y sub-desérticos de España. Para llorar.

En tiempos de pre-crisis (como suena, verdad?, saber que en 2007 hubo un cataclismo del que nunca saldremos) estuvo de moda en Galicia rehabilitar aldeas enteras para los eco-yuppies del reiki, la gemoterapia y los mandalas. No sé en que acabaría la cosa, pero les auguro a esas aldeas una segunda vejez peor aún que la primera.

Yo me veo en mi senilidad rodeado de cabras, castaños, plantaciones de quinua y legumbres, hortalizas y lechugas, en una aldea abandonada de la galicia rural, con Jimmy Thackery sonando a todo trapo y yo bailando en pelotas y barbudo entre las varas de guisante. Un digno final misántropo y blusero.



domingo, 5 de marzo de 2017

A mal tiempo, buen Blues






"Es que este invierno no llovió, y es normal que venga ahora". Señora, vamos a aclarar un par de cosas, el invierno al cual usted se refiere que no llovió FUE OTOÑO, porque desde medidos de enero el menda recuerda 4 días buenos, y es natural y sano, pero no me vengan con el cuento de "no llovió". Pero claro, para una mentalidad cuyo invierno empieza en octubre, es lo que hay.

El caso es que ante un domingo frío y pringoso -de invierno real- donde las opciones pasan por el lento suicidio en las calles o volver a ver mi colección del agente Jason Bourne, las miasmas que invaden esta casa, desde Luther Allison hasta Big Joe Williams, han venido en mi ayuda. EL BLUES, compañero de mil batallas, eterno amigo de alegrías y tristezas. Hay a quien le entristece, a mí me llena de alegría, debe ser que me identifico a la perfección con estos bluesmen -blancos o negros- que tanto han sufrido. Y esta identificación alivia mi soledad.

El ejemplo perfecto es Robert Pete Williams, cuya voz revela que ha conocido el infierno, como otros, después, también hemos hecho.

jueves, 2 de marzo de 2017

Zona de conflicto



Yo me crié en una zona de conflicto: la Euskal-Herria de la década de 1980. Ocupación policial española o guerra civil, nunca el viejo mantra de ETA son mu mu malos y la policía va a salvar a los vascos buenos (mientras hacen un dinerillo con jaco,costo y tabaco de contrabando, eso sí, que se lo han ganao)

Pero no vengo a hablar de aquel viejo conflicto salvo para situar al despistado -que ya me crié en uno. Hoy vengo a hablar del nuevo conflicto, que en mi opinión no son tanto el interminable cinturón de guerras y refugiados (terrible y abominable) ni la próxima locura que se le pueda ocurrir a Trump (tener a un psicópata malnacido como presidente del mundo tiene lo suyo). No, el conflicto está en casa y son los trabajadores y trabajadoras que cobran 400 euros al mes con contratos de mierda y que ya pertenecen a las bolsas de pobreza quienes son víctimas de conflicto. Son los sindicatos y partidos políticos (TODOS SIN EXCLUSIÓN) quienes, al menos, son cómplices de los responsables del conflicto, son abogados y jueces los que miran para otra parte, son medios de comunicación los que nos intoxican con fútbol y cotilleos del corazón y YA NO SABEMOS quien es el dueño de la bota que nos pisa, porque uno no sabe si mirar a Bankia, a Inditex, a Apple, a Bildelbergh o esperar a que Iker Jimenez nos lo explique.

¿Os acordais de los mileuristas? Joder, yo soy mileurista!!!! y vivo como un potentado, puedo pagar todas las facturas, comer sanamente, comprarme ropa, algún disco, alguna peli, algún libro, e incluso ahorrar....Cuando a mis conocidos veinteañeros les cuento mi situación, les hablo de que en los 1990-2006 no había miedo -sólo un miedo lógico- a perder el trabajo...no me creen, no entra en su cabeza, es como si les hablara de vida en Júpiter.

Ya poniéndome estupendo, y aprovechando lo reciente del aniversario del 23-F, gran parte de esta situación se la debemos a la herencia del difuntísimo Francisco Franco, cuyo golpe de estado dejó un país desierto de artistas y científicos, y no, Almodovar no es Picasso, Buñuel, Machado, Lorca, Miguel Hernández, Salinas... Y nuestros mejores científicos siguen en el extranjero. Y el modelo económico sigue siendo el ladrillo y el turismo, cuando cualquiera sabe que la riqueza está en el I+D+i y en la Industria. ¿Transición? Mismas caras y mismo sistema económico, un exitazo, claro, el único objetivo era que vascos y catalanes no tocaran demasiado los cojones, y ni eso consiguieron.

Motivos para luchar los hay, pero de esta generación de porreros internautas ya hablé en otra columna, y puedo comprender que están demasiado jodidos buscando trabajo, pero alguien les tiene que decir que su alcohol y sus drogas sólo le hacen el juego al sistema, y no seré yo, me juego un ingreso psiquiatrico de por vida sin permisos ni visitas.


miércoles, 1 de marzo de 2017

El piano




De un tiempo a esta parte, el silencio del filmógrafo sólo se ve roto por pianistas de jazz. No os freiré a nombres, son todos los que están, y además Cecil Taylor.

Con quien mejor conecto, a quien considero "my brother", es el controvertido y genial Bud Powell, de quien os ofrecía el vídeo. Mi hermano por su enfermedad mental, mi hermano por sus recurrentes visitas a psiquiátricos (la reciente mía ha sido la última, lo sé) y sobre todo porque donde, en sus interpretaciones, muchos se topan con un muro de incomprensión y rechazo, yo sólo observo belleza y lógica aplastantes. Por supuesto es en trío donde mejor se le degusta, y cofres ofreciendo 8 LPs originales a precios ridículos los tenéis a mansalva. No todo lo que grabó es bueno, era un hombre de muy mala salud, pero lo mejor que grabó jamás será superado por nadie. Así son los genios.